Rosquillas caseras, receta de Eva. De los valles pasiegos.

"Aquí te dejo la receta.. ingredientes: 400 a 500 grs de harina 175 grs de azúcar 2 huevos 2 cucharadas de orujo u aguardiente 3 cucharadas de aceite fino Dos cucharaditas de levadura en polvo ralladura de un limón. Batir bien los huevos con el azúcar hasta que estén espumosos, añadir la ralladura de limón,el aceite y el orujo. Mezclar bien y añadir la harina con la levadura, poco a poco. añadir ,si hiciera falta, harina hasta formar una masa ligera, ni blanda ni dura...tomamos trozos de masa un poco mas grandes que una nuez, hacemos una bola e introducimos el indice para formar el agujero central de la rosquilla abriendo un poquito. una vez que están todas formadas ,con el visél del cuchillo hacemos un corte el la superficie de la rosquilla para que al freír se abran por encima, freímos con temperatura mediana,sacamos y cuando estén frías las espolvoreamos con azúcar, Listas para la cata."

No voy a cambiar la orientación del blog hacia las delicias culinarias de la tradición casera. Ni voy a enseñar a preparar dulces caseros, ni rosquillas ni cordiales ni perrunillas u otras sabrosuras de la cocina popular. En primer lugar porque no sé, mis saberes en cuanto a gastronomía tienen más que ver con su consumo que con su preparación. Aún así a este blog que se intitula Rosquillas caseras le hacía falta reivindicar sus raíces, como quien dice retomarse y refundarse ya que llevo tanto tiempo sin escribir nada en él. Así que alguna vez que otra aparecerá una que otra receta de la cocina tradicional, sin otro ánimo que el de encontrarme yo por estas sendas de lo que siempre conocí. 

No voy a escribir sobre la autenticidad de lo de ayer, ni del escaparate de hoy, siempre hubo apariencias y sencillas verdades. Ni lo verdadero ni lo falso dejan de ser las dos caras de la moneda de nuestra esencia. Las verdades al igual que las mentiras son muchas y difíciles de sostener. Cuesta sostener la verdad como cuesta instalarse en la mentira, aunque en una y otra se afirma la conveniencia. No todo aquello que tenemos por verdad lo es, ni todas las mentiras evidencian falsedad, porque tan sólo tiene que situarse uno en la piel del otro para ver las distintas maneras de observar y apreciar que tenemos unos y otros. No depende tanto de la certeza objetiva sino del modo que las cosas nos entran por los ojos.

Hoy tan sólo quería disfrutar de la visión de unas rosquillas que no echaré a la sartén. Quizá algún día me decida a prepararlas. Y quizá a alguien sirva esta receta, si las hacéis algún día acordaos de Eva.

Seguiré escribiendo lo que se me pase por la cabeza, como la receta de las rosquillas caseras aquí hay opiniones para todos los gustos y esta es la mía.

Los Mayalde.

Los Mayalde.Decir algo más de esta familia de trashumantes de la música de raíz, después de tanto tiempo subidos a un escenario, no parece que vaya a descubrir nada nuevo. Ni para aquellos que los conocen de antiguo, ni para quienes recién terminan de saber de ellos. Para quienes los conocemos en el término medio y con pocos datos, salvo los de haberlos visto actuar en unas cuantas plazas y salir por la puerta grande en todas ellas. Alzados por los brazos y los vaivenes de un  público entregado a las danzas del norte y del sur, a los vientos y compases del este y el oeste. Como en un fantástico cuento de Oz que une todos los caminos de todas las periferias. Y no habla de magias su mundo, que bien tangibles se muestran sus realidades,  al ritmo de los utensilios, objetos y materiales más cotidianos, cotidianos en un ayer que acercan al instante en el que vivimos. Tienen sus espectáculos un eclecticismo de antigüedades muy sabroso, muy digerible y comprimido en el espacio, puede el espectador sentir emociones que lo trasladen desde las llanuras del neolítico hasta las bodegas de los sus bisabuelos. Abordan la música y la palabra como los actores del teatro griego y romano. Desde la tragedia al mimo con toda la carga de superstición espiritual y tangible del melodrama en el romancero de ciegos y pícaros. Se sitúan y sitúan al espectador en una suerte de rito iniciático que trasciende esta o aquella cultura. Oficiantes de una comunión de gentes de hoy con un pasado que se trasmite en la voz y los gestos rítmicos  que continúan la vida. 

Quizá sea mucho decir que el trabajo no es sino  la acción  necesaria para llevar a término cualquier empresa, y su empresa es cierta y elaborada, entretener manifestando aquello que es consecuente con lo que importa. Dicen, ellos: que al cantar,  en nuestras tradiciones, vivimos al menos tres veces, por aquellos que cantaron, por nosotros mismos y por los que cantarán nuestras canciones.  Emocionalmente no andan errados, vivimos las ilusiones y los sentimientos de quienes ya  las vivieron y aquí las dejaron para nosotros. Puede que no supiéramos recogerlas, e incluso en algún momento las despreciamos. Pero diremos en nuestro descargo  que no sabíamos lo que hacíamos. No nos habíamos parado a pensar en todo lo que de nosotros mismos y en nuestro auxilio tenían guardado estas enseñanzas. Mayalde lleva mucho sabiendo esto. Pilar, Eusebio, Eusebio, Pilar. Laura y Arturo. Los cuatro en presente de indicativo marchoso. Entre tinajas y bites.

Del valle de Polaciones.

Amo las letras.

Escritas. Dibujadas. Pensadas.

Los abecedarios. Infantiles. Antiguos.

Las palabras. Dichas.

Los Diccionarios. Nuevos. Viejos. De autoridades. Temáticos. Telemáticos.

Los opúsculos. el Opus también tiene culo. Gramaticales.

Los libelos. En verso.

Los panfletos. incendiarios. Partidarios. Partidistas. Inamovibles. Sesgados.

Los vademécum. Ciertos.

Los pliegos sueltos. Pregonados.

Las hojas volantes. Apresuradas.

Las notas a pie de página. Citables.

Al margen. Inteligentes.

Las glosas. Precisas.

Los avisos al navegante. Leales.

A la comunidad. Científica. De propietarios.

Los libros de cuentos. Troquelados, ilustrados. Secos.

Los libros. Todos. ¿Todos?. ¿Mi Lucha.....?

los cuadernos. Clasificados. Pintarrajeados. Ordenados. Matemáticos.

Los álbumes de cromos. Deportivos. Para niñas. Para niños. Sin género.

Los catálogos. Recortables.

Las revistas. Chismosas.

Equis y griega y zeta. Ad infinitum.

Tus cartas. De amor.

En el papel y en la pantalla.

Amo las letras.

Mi amor a las letras, supongo, a la palabra en verso, a los romances y otras expresiones escritas, populares hace que pasen por mis manos algunas que pocos han visto. No es que eso me enorgullezca especialmente. Me satisface poder leerlas. No tiene la mayor importancia llegar el primero. Lo que importa es llegar. Y si me apuran ni siquiera. Lo que de verdad tiene sentido es emprender el camino.  Habrá sendas que por más que transitemos jamás nos llevarán aparte alguna. Pero mientras hayamos estado haciendo ese camino habremos estado vivos. No tiene objeto arrepentirse de no haber llegado. Se fue. No llegar no impide que las jornadas se terminen.  Cada llegada es el comienzo de una nueva andadura.

Gracias a Angelines una señora de Polaciones, valle de Cantabria, ha llegado  hasta mí este librito de Poesías de un purriego que en el año veintiuno del siglo pasado, emprendió viaje a Cuba. Titula así sus versos: “En mi viaje a América en el año 1921.”  POESÍAS de Francisco de Cossio Gómez. De Puente Pumar POLACIONES. (Santander).

Partía del puerto de Santander a las cuatro de la tarde del 19 de enero de 1921, en el vapor “Reina María Cristina”. Cuyo final de la singladura era el puerto de Veracruz en Mexico.  En él desembarcaría “tras veintiséis días en el mar”.

“Del valle de Polaciones,

provincia de Santander

he salido y voy a ver

si escribo cuatro renglones.”

Es toda una declaración de principios.  Obviando que hoy no hay una provincia que se llame Santander si no una comunidad autónoma denominada Cantabria cuya capital es Santander.

Salir del valle a ver mundo y contarlo. Dirán los purriegos que ellos de suyo siempre fueron muy viajeros y curiosos por saber lo que hubo en el mundo fuera de sus fronteras. Mejor que yo otros podrán contar los pasos de algunos de sus paisanos en senderos de aventuras extranjeras.

Yo sólo vengo a hablar del libro, de un libro pequeño y muy saleroso. No ganaría el premio nacional de poesía nuestro Don Francisco de Cossio Gómez. Pero si un lugarejo en el corazón de las gentes. De sus gentes seguro. Aquellos para quienes escribió sus versos, buenos y regulares, y el cariño del valle de quienes lo habitan y de quienes siempre de paso por  ellos los estimamos nuestros. Encariñarse por los lugares que uno cruza. Calidad del viajero que tiene raíces en el aire. Muchas son las raíces del caminante.

“Pero en que vamos a dar

Yo soy amante del verso

Nacido en el Universo

Para andar y navegar.”

Sigue nuestro y medita,  viajero en  su singladura de días continuados  de  malas condiciones meteorológicas  y después de contar sus vivencias cotidianas como pasajero. Se plantea esta reflexión:

“Todo el que piense en el Mundo,

sin sufrir, ser apreciado,

vive muy equivocado,

no he conocido a ninguno

por la tierra que yo he andado.”

Y concluye su primera parte al término del trayecto. Cuando después de dar hora exacta de su avistamiento de tierra cubana.

“A las doce de la noche

Del día ocho de febrero….

…………………………………..

La Habana a través del mar

La habana de los ensueños.”

Quedan una segunda parte y un prólogo.  Así lo titula.  

(Continuará.)

Reflexiones circunflejas.

De momento el título, Podíamos definirlo como aquello que pensamos de un modo acentuado y raro, Ese tipo de cavilaciones que se remarcan y se repiten machaconamente en nuestras cabezas. Como las canciones del verano, barrileras hasta la saciedad y sin el más mínimo sentido común en sus expresiones, Banales y exageradamente contradictorias, como mis propias palabras, la mera intención de justificar lo que no tiene argumento para sostenerse, circunfleja, me gusta la palabra pero resulta que no es nada, que no quiere decir nada en femenino pero sí en masculino, ustedes me entienden es la terminación en o  lo que me hace atribuirle el género que por otra parte no debiera tenerlo. Un acento es masculino singular, dos acentos o más, plurales de lo mismo, de lo masculino. Acento circunflejo. Acento, dónde está el golpe, la diferencia mínima en el compás, el momento del ritmo. Ahora saltándome todas las reglas o algunas pocas, utilizo la palabra, inexistente, circunfleja junto a reflexión y sin acentuar. Esto es de antes, pero ya dije, me salto la norma. Circunflejo no puede ser más que consorte de acento. Podríamos desarrollar la teoría sobre la cual todo aquello que es posible de digerir es hipotéticamente comestible. En tal caso y haciendo un paralelismo filológico aquello que se puede transformar es lingüisticamente utilizable. En caso hipotético. Si modificamos el género de la palabra, le damos un sentido distinto al que tenía en másculino y estéticamente no resulta chocante, ¡Circunfleja! Eres un pedazo de circunfleja, tu circunflejidad me abruma. Tu circunflejas, yo circunflejo, Nosotros hubieramos hubiesemos circunflejado. Circuncunflejado. Bonita palabra para un trabalenguas. El cielo está circuncunflejado. ¿Quién lo descircuncunflejara? Un sabio de aquellos a los que no hacemos caso. ¿se lo hicimos?  Qué curioso, hasta dónde me llevó un título absurdo para un poema que no escribí . ¿Dije sabios? ¿Y sabías? . Menos caso aún.¡ Sabias!

Próximas actuaciones.

No he utilizado este espacio para deciros donde canto o actúo en fechas cercanas, tampoco es que tenga muchos recitales, si me permitís decirlo así, pero este verano además de algún mercado al que me han invitado a asistir y esperando confirmar fechas si que puedo adelantaros que tengo previsto hacerlo en los siguientes lugares:

25 de Julio encuentro de rabelistas en Veceguillas, León. Invitado.

31 de Julio encuentro de Dulzaineros en Cercedilla. Relator.

16 de Agosto, San Roque en Algete. Romancero de Peregrinos.

Ya diré algo más. D. M.

Andrómaca.

Andrómaca apenada y silenciosa,
en medio del gentío deambulante,
perpleja y taciturna en el instante
calcado de tu furia temblorosa.

Doliente perdición de mariposa
expresa el frenesí de tu semblante,
el útimo tirón en tu desplante
de hierro y de mortal; y no de diosa.

Si vienes, al Madrid de los asuntos
-viajero de moral y pies inquietos-
de artistas y banqueros o presuntos,

al Prado  y pasear por Recoletos,
recuerda junto a ella a los difuntos,
no olvides presentarle tus respetos.

Continuamos.

".tiene dueño todo sí, hasta el aire que respiramos.., y sin embargo, ya ves Kike, todo es nuestro, más allá de cualquier frontera, de cualquier limitación que nos imponga el lenguaje, el recelo humano a lo desconocido..todo es nuestro!, y nuestra la libertad para tomarlo entre las manos, nuestro tambien ese instante y cada emoción que despierte en la piel, cada idea que despierte en la razón..al contacto de todo eso, que estuvo siempre ahi, y seguirá después de que nos hayamos ido.., todo y cada uno de nosotros, desde el ministro al mendigo.., y por eso es sólo nuestro, más nuestro que de nadie, que no perdamos detalle de cada bello regalo que nos vá presentando la vida."
                                                                                                                AMAYA MARTÍN.



No dudo de tu elección ideal de un Mundo y un Universo que seguirán por millones de eras girando y volteándose mientras renacen y mueren estrellas y galaxias, que nuestra tierra vivirá un poco menos y que mientras estamos vivos tenemos la obligación de tomar y preservar todo lo que nos rodea. Pero aún así todo tiene un dueño, alguien que a su antojo quiere manejar las vidas y los destinos, manipular hasta la extenuación cada milésima susceptible de ser utilizada en su benficio y en detrimento de los demás. Nada hemos de llevarnos pero igualmente acaparamos en lugar de compartir y ser un todo con los otros, con los que tienen y con los que no, con los que saludan al sol y los que le vuelven la espalda a la luna. Es hora de juntarse para expresar que no es este el camino, que no se recorren los senderos de la vida negando el derecho de los otros a un pedazo de buen pasar, ni al trozo del pan del camino. Quizá mis palabras se distorsonan porque yo no soy uno de los dueños.   No hablo desde la envidia, ni el resentimiento, quizá sólo desde el sentimiento de culpa que imprime el no ser capaz de reinventar un mundo paralelo y distinto, no mágico  ni idealizado, sólo real,  en el que los cuentos sean parte de una imaginación que disipe  las inclemencias que nos impiden llegar a Utopía.

"No hagáis duelo por la pérdida, ni por mis pecado, no recéis ni me encomendéis a profetas ni invoquéis  vuestros salmos por la salvación de mi alma, sin duda, sin nada de todo eso, las estrellas y los firmamentos seguirán su curso sin reparar en mi pobre insignificancia, dejadme pues que entregue mi vida a los placeres que otorgan la música, la poesía, el vino y ¿por qué no? dejadme amar y ser amado sin que os preocupe ni ofenda mi modo de aprehender el tiempo que me ha tocado."

 Algo así dijo Omar Jayám, poeta persa del siglo IX.